El mañana que nunca llegó

Una llamada basta para derrumbar décadas de aparentes certezas: «No estoy seguro de que haya valido la pena». Con esa frase arranca este libro inclasificable, memoria lúcida de un hombre que apostó todo a una utopía. Corresponsal, fotógrafo, profesor universitario y militante de una causa que le valió el exilio, el hispanoargentino Víctor Steinberg, testigo excepcional de un tiempo irrepetible, reconstruye sin concesiones su odisea por medio mundo y nos brinda un testimonio privilegiado del mismo. El hambre y los pogromos en la URSS empujaron a sus abuelos a un Buenos Aires de incierta promisión: en aquel hogar judío, la guerra de España y el rastro del nazismo avivaron la conciencia de sus padres y marcaron su educación. Ese joven comunista compartió redacción con Rodolfo Walsh, se enfrentó a Videla y vio morir a Troxler y otros compañeros montoneros; asistió en Madrid al regreso de la Pasionaria a las Cortes y siguió la ejecución de Puig Antich; acompañó a los exiliados palestinos en Atenas; captó con su cámara la lucha en Chile contra Pinochet. Pero el mañana nunca llegó y la gran ilusión revolucionaria conllevó el fin de la inocencia. Aquí lo confiesa. «Lo importante es la calidad de su escritura, que es inseparable de la honestidad de la mirada del autor y de su reflexión. El encuentro con el amigo en Copenhague, las 36 horas de conversación y su silencio sobre lo conversado, es uno de los pasajes más poderosos; su relato sobre lo insoluble del peronismo me ha servido más que muchas otras lecturas sobre el asunto. Un libro magnífico».