Inquieto

Un cuerpo se relata en el espacio un 16 de junio («Bloomsday») desde que despierta a las diez de la mañana hasta que se duerme a las 11 de la noche. Relata cada uno de sus movimientos para luego transcribirlos sobre el papel. Nombra sus órganos y sus funciones pero no su vestimenta y apenas los objetos con los que interactúa. Un cuerpo convertido en palabra y movimiento, o tal vez palabra en movimiento, que trata de narrarse objetivamente, sin filtrar emociones y con la precisión de un informe coreográfico. Es decir, «tan sólo un cuerpo aislado de la mente». Verbo y cuerpo que, conforme avanza el día, las horas, se van deshilachando, en tanto que la escritura, aparentemente despojada de estilo, abandona el tono seco y descriptivo e incorpora puntos de vista, perspectivas y un lenguaje inventado. De alguna forma, como señala la reconocida crítica Marjorie Perloff, en Inquieto se cruzan Beckett y Joyce por un lado y el fotógrafo Eadweard Muybridge por otro. Una escritura que encarna su necesario fracaso sin patetismo, con sobriedad. O como diría Roland Barthes, aquí «la escritura es ese lugar neutro, compuesto, oblicuo... donde acaba por perderse la propia identidad del cuerpo que escribe».

«Estamos ante una obra que confiere al acto de entregarse toda una nueva dimensión.» Marjorie Perloff